Os livros não são sinceros

Filosofando em vão, brisei em encontrar o problema do mundo. Descrobrir a sistemátiva do desencanto, algo empírico e transferível. Porque a desilusão é sensível, mas não é sensata. Em termos materiais e humanísticos estamos melhor que há três séculos, por exemplo. Considerando-se que este "progresso" seja evidente, ao menos se colocado em perspectiva histórica, qual seria a origem do desconforto? Porque tantas pessoas frustradas, tantos achando que deveriam estar em outro lugar?
Voltando às seis da tarde em um ônibus lotado, tentava pescar algum daqueles sonos que duram até a minha estação. Fui atrapalhado por freadas e solavancos insistentes e pela conversa de duas moças ao meu lado. Não vi a cara delas, mas sei tudo sobre a proposta de emprego de uma das duas, que pareciam ser advogadas. Principalmente as vantagens financeiras do novo emprego, e o quanto ela ganharia a mais. Automaticamente pensei nas minhas contas, e no quanto eu precisaria ganhar a mais para fazer tudo o que quero. Neste instante, entre devaneios financeiros e a vontade de dormir, descobri: Retiraram a maravilha do mundo! O dinheiro passou a ser o grande catalizador de vontades, o grande motor da existência. Monetarizaram o sonho. Monetarizaram meu sono.
Não se vive mais por viver, por aproveitar a experiência única de fruir a existência dotado de uma certa racionalidade, temperada com algo de místico e um pouco de arte. Monetarizaram a arte. Precificaram os mitos. Precificamos nossos mitos. Nossa felicidade é um crediário nas casas Bahia, ou qualquer outra equivalente. Nossos sonhos têm valor definido, prazo, e se marcar, até fiador. Só seremos completos quando tivermos isso isso e aquilo, quando ganharmos tanto, quando pudermos viajar para tal lugar, e quando atingirmos o patamar x,y ou z.
A vida não é mais uma experiência por si. Somos um improbabilidade matemática, um casual grão de areia na poeira cósmica e infinita do universo. Mas não nos maravilhemos com os fatos. Não fiquemos pasmados por saber que, na real, ninguém tem a mínima idéia do que estamos fazendo aqui, além de morrer um pouco desde o dia que nascemos. Isso não importa. O que importa é que talvez possamos pagar no crediário em seis vezes sem juros, com desconto em folha, um beija-flor de entrada, e a prímeira parcela só no ano que vem.