Crônicas de um tornado

Não quero ser o algoz dos seus sonhos, tampouco o semeador de desilusões. Não serei falso profeta de apocalipses futuros. Quero ser como a brisa ligeira, brejeira, que sopra as boas novas ao pé do ouvido. Vento da tarde espreguiçado na varanda, domingo de sol na praia. Sem contra-tempos ou muitos planos. Sem saber que amanhã, e por que ontem. Sem rimas nem soluções. Quero vir como um pensamento bom inesperado, às três da tarde de uma quinta-feira. Refletir o brilho borrado de olhos visitantes. Lutar contra a tirania dos momentos sórdidos, viver cada minuto no compasso dos beija-flores. Não direi realidades, não passarei seu passado. Nem nunca pedirei calma, nem trégua nem nada. Quero ser livre, livro lido e guardado no peito. Ser sempre, mas só de vez em quando.